Je me laisse tomber sur un banc, le souffle court. Je ne sais plus où je suis. À Paris. Dans une rue. Elles se ressemblent toutes. Je tente de me calmer. La respiration abdominale n'a pas été inventée pour les caniches, comme dit ma copine Véronique. Inspirer. Expirer. Je vais bien. Je suis une guerrière, pas une serpillière. Les gens me respectent. J'ai mal lu le plan à la sortie du métro. Parce que je suis fatiguée. Voilà tout. Cela arrive à tout le monde, n'est-ce pas ?

C. V.

Elles s'appellent Lachésis, Clotho et Morta, comme les Trois Parques. Trois générations de femmes qui filent leurs vies entre joies familiales et blessures secrètes. De mère en fille, surtout, elles se piquent à la même quenouille : l'oubli, la fantaisie, la folie.

Morta, son tour venu, pourrait-elle rompre enfin la malédiction ?